Я раньше думал -
книги делаются так:
пришел поэт,
легко разжал уста,
и сразу запел вдохновенный простак -
пожалуйста!
А оказывается -
прежде чем начнет петься,
долго ходят, размозолев от брожения,
и тихо барахтается в тине сердца
глупая вобла воображения.

Из меня упорно норовит вылезти что-то творческое. Но я заранее знаю, что попытка написать что-либо обречена на провал. "Как будто женщина ждала ребёнка, а Бог ей кинул кривого идиотика". Когда перечитываю свои творения, такое впечатление, что моя непутёвая муза сказала: "А, в жопу смысл!", и получилось... то, что получилось. Смысла не было и нет, речь 13-летней девочки звучит глубже и осмысленнее того, что выходит у меня из-под пера. И это безумно раздражает; знал бы, кого благодарить за такое, уж не поскупился бы.
Как однажды сказала Моргана: "хорошо я писать ещё не умею, а плохо уже не хочу". Поэтому если у меня и получится что-то, то только сраный сюрреализм.